José Rodrigues dos Santos foi à Grécia fazer a cobertura das eleições e deixou-nos uns contos infantis sobre um país de taxistas que alegam cegueira para sacarem o subsidiozinho, um povo de falsos paralíticos, um país com uma piscina em cada casa, um pedaço de terra onde vivem uns bandalhos preguiçosos que vivem às custas da germanofilia e que ainda têm férias pagas em hotéis de 5 estrelas. Ele percebeu isso tudo em 3 ou 4 dias na velha Grécia, onde também ninguém paga impostos.

A chusma vigilante que por aí anda a vergastar nos pobres e nos habilidosos (eles farejam os malandros à distância, não sabiam?) não perdeu tempo a apoiar o escritor. Eles são os fiéis da purificação moral de Rodrigues Santos. Também são a favor da justiça popular, da pena de morte e de tudo o que os ultrapasse em bafio. São os algozes do Estado social, os reprodutores do senso comum mais básico e miserável, os figurantes forçados de um país atávico onde só eles são as forças motrizes da produtividade, da honradez e do viver habitualmente que os esquerdalhos querem virar do avesso.

Pena que o jornalista e a claque se tenham esquecido de falar dos 10% de gregos que passam o Inverno sem electricidade em casa porque não têm como a pagar, os 28% de desempregados, os mais de 50% de desempregados jovens, os que ficam sem acesso ao sistema de saúde com desemprego de longa duração, a pobreza de um terço dos gregos, o falhanço absoluto de anos sob os ferros da austeridade redentora.

O homem esqueceu-se de tudo isso, dando razão aos básicos que por aí se erguem com preconceitos indesmentíveis contra os funcionários públicos e contra a RTP em especial, favorecendo a sua privatização. Ou, já agora, à quantidade de argumentos xenófobos, preguiçosos e ignorantes que se lançam contra a generalidade dos países do Sul da Europa. Rodrigues dos Santos é tudo isso. O inferno são os outros, não é?

Só agora vi o interrogatório de José Rodrigues dos Santos a José Sócrates. Foi um grande momento olímpico. O que ali se passou (e em tantos outros órgãos de comunicação, antes e antevemos depois) é a mais viva hermenêutica histórica sobre o período de que somos contemporâneos.

Confesso: os livros de José Rodrigues dos Santos, que nunca li, acho péssimos. Sobre o seu papel como jornalista, tirando o anedotário das suas coberturas de guerra, nada que se destaque particularmente, nem bom nem mau. Mas eis que hoje teve a oportunidade inscrever o seu nome no Olimpo do jornalismo, que até ensina por aí: Sócrates, o Satanás, estaria à sua frente. E aquilo que seria impensável com qualquer outro comentador neste mundo e no devir, torna-se possível com Sócrates.

Rodrigues dos Santos obliterou o foco do comentário e conduziu um interrogatório degradante. Julgava ele que assim apanhava o animal feroz, o Sócrates das coisas-que-se-dizem-vocês-sabem-do-que-eu-estou-a-falar, o dividocrático, o coiso. Com um sorriso cínico fechou o homem num directo televisivo colado ao telejornal para todo o país ver a luz: um sem número de munições, sofisticadas armas de destruição maciça, aerossóis anti-reputação, reuniu tudo, as mãos até tremiam perante as câmaras da moderna inquisição.

Mas o animal feroz não se conteve. Ouviu uns vagos sons que vinham debaixo, do jornalista em salto para a glória, do profeta corrector dos desvios socráticos, e deixou-o ficar confortável no seu frágil brilhantismo; afinal, o homem arquitectara aquilo com o zelo de quem ia invadir a Normandia. Pois coitado. Coitadíssimo. Sócrates arrumou as notas que tinha rascunhado para o que ia ali fazer - comentar a semana política - e sem rede, sem preparação prévia e sem colete de balas, fulminou Rodrigues dos Santos.

Contestou o que foi dito como auto-de-fé, apresentou factos e números, fez perguntas, desnudou o afã narcísico do seu interlocutor e ainda lhe arrumou os arquivos. Fê-lo com a destreza de quem dispara uma única bala, sem pressas nem ânsias, derrotando um exército inteiro.

Depois foi-se embora e deixou o outro sujo, cheio de pó, perdido, no meio daquela estrada em que em má hora decidiu entrar. José Rodrigues quem?